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    他都会把自己的水壶、配枪、那把从鬼子手里缴获的刺刀摆好。

    告诉副团长放在哪。

    这是他的“遗书”。

    只不过他不写字。

    因为他不大会写。

    但意思是一样的。

    我可能回不来了。

    这些东西留给你。

    七十年过去了。

    和平了。

    富裕了。

    每天有肉吃了。

    但还是有人在跳伞之前写遗书。

    还是有人把命交出去。

    不是为了打仗。

    是为了——

    救自己的同胞。

    李云龙的鼻子酸了。

    他使劲忍着。

    没让眼泪掉下来。

    ……

    村口。

    老农听到“遗书”两个字的时候。

    整个人僵在了那里。

    他想起了他大儿子。

    大儿子走的时候没有写遗书。

    因为大儿子不识字。

    只是在门口站了一会儿。

    回头看了一眼家里。

    然后走了。

    再也没回来。

    遗书——

    就是跟家里人说最后一句话。

    那些年轻人在飞机上写遗书——

    他们的爹娘知道吗？

    他们的爹娘此刻在干什么？

    在等他们回家吃饭吗？

    老农的眼泪滚了下来。

    “都是人家的孩子啊……”

    又是这句话。

    每次都是这句话。

    但每次都让旁边的年轻人眼眶发酸。

    ……

    光幕上，画面继续。

    机舱内。

    遗书写完了。

    有人把遗书叠好，塞进贴身的口袋里。

    有人把遗书交给了留在飞机上的战友。

    然后——

    所有人起立。

    检查装备。

    背好降落伞。

    系好每一根带子。

    扣好每一个扣环。

    机舱尾部的跳伞门缓缓打开了。

    风灌进来。

    呼啸的。

    刺骨的。

    将近五千米高空的风。

    温度接近零下。

    门外是白茫茫的云层。

    什么都看不见。

    不知道云下面是山还是谷。

    不知道落下去会踩在什么上面。

    光幕给了机舱内的灯光一个特写。

    绿灯亮了。

    可以跳了。

    十五个人站成一列。

    面朝机舱门。

    面朝那片白茫茫的、什么都看不见的虚空。

    带队的大校李振波站在最前面。

    他回头望向了身后的同志们开口了。

    “同志们，养兵千日，用兵一时，国家和人们考验我们的时候到了（为过审，改了词汇）。”

    “我先跳，然后是政委。”

    　　


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